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Le Voleur

La fenêtre s’allonge sur la campagne vierge. La chambre semble nue. En vérité, tout y est révélé que le regard efface. Le secret passe entre les formes, bien éclairées, mais indiscernables des chimères émergentes, qui sont le dessein de l’esprit, son rire silencieux. L’éclat de figures instables, vives à l’instant de naître, ou les macules spasmodiques signant leur passage, leurs déplacements en filigrane, si lents qu’ils se déchirent à la lisière de l’invisible. La porte de cette chambre n’existe plus. Juste une embrasure ouverte au paysage d’herbes blondes.

Dehors, les hêtres vibrent, comme la peau s’il pleure sans bruit les yeux ouverts. C’est pas toujours à cause de la tristesse. La lumière d’avril brûle leurs frondaisons pastellisées, dont les reflets se brisent sur les murs de la chambre ; diffractée aveuglément, elle sème des brins d’inconscience, des battements de cils, de coeur, en tous sens.

Ici bataille et s’égare une présence secrète. Les indices d’une fouille sombre par temps clair. On n’y voit que du feu, des flammes si hautes qu’on y brûle sans les voir irradient la pièce confondue dans le reflet d’un champ. Les murs fins diffusent l’aube aveuglante et ne se touchent pas.Désir à la main, le coeur effaré, elle est passée, présente. Sa figure est trouée de secrets. À mesure qu’on les ignore, on entend cette chanson qui ne s’écoute pas, composée d’interférences magnifiques, et rien n’est plus tangible que ça.

En temps irréel, la pièce écoute jusqu’à se fendre et s’ouvre un tout autre morceau. Une sorte de silence, celui qui se trouve dans l’espace entre deux mains jointes, creux infime où tient l’immensité d’un désir.

Entre les mains le vent se lève. À l’appel d’air, l’esprit fonce et surgit. Viens par le vent, viens sur ta peur, sur ta peau. Tout en lui est clair et insensé. Tout est songe et vérité. Tout est badin et cruel.



À la raison de t’habiter
          Fondre sur ta peur, en ta peau
                           Te pousser
autour du vide
         quel que soit mon invisible sur-volé
                                             à toi
                 braise intime
                      mini-mal

nul instant n’est exemplaire
       Par là,
                     ce qui insiste     sur la ligne du cri
                                                        est creusé
                                                        Même
                                                              si comme une faille
                                      à double-entrée,
                                                Y passer autre

Seulement surprise la lumière est reconnaissable,
                                                  et te trempe.